Debo escapar ahora. Estoy agobiado.
Por ello estoy yo aquí, cansado, muerto. En la porquería habitual de esta humanidad, en la blasfema vida corriente, humana y burda que me veo incapaz de cumplir, de llevarla a cabo... De completar.
Es de día.
Detesto escribir de día, al sol. Mientras hay luz.
Hay gente, hay deber. Con ideas absurdas de mediocridad insoportables. De llamadas una tras otra, al mundo de estos, sosos seres. Reclamándome, pidiéndome... Exasperándome.
Odio escribir al sol.
Entiendo, se debe a que mi mente aun duerme. Aletargada, en los confines mas oscuros.
Donde la penumbra no es invitante, ni plácida y menos apetecible.
No es creativa, sino burda y pesada.
Muerto, en la cripta pesada que es esta; mi mente.
Un día, debe regresar...
La noche eterna, que antes solía haber ~
0 Seres de otra Galaxia, volaron aquí ~:
Publicar un comentario en la entrada